Когда-то я хотел сломать систему, но сломался сам.
Ну улице крики, ругань. Какая-то женщина голосит и отчетливо слышно: "вор поганый". За окном мелькают плакаты, люди. Много людей. Искрится свежий снег. Охранники поселка куда-то исчезли, не удивлюсь, если они надели гражданское и смешались с толпой.
Я не свечусь у окна, вдруг кинут камень или что похуже. Медленно отошел от занавески, вернулся в кресло. Пускай орут, пусть бесятся. В том, что мы делаем, виноваты мы сами.
Легко обвинить других, достаточно не брать на себя ответственность. Они сами ходили на выборы, сами отдавали свои деньги в счет будущей пенсии. Это был их выбор, у нас ведь демократия. Никто никого не заставляет и свобода во всем.
Я распечатал бутылку с 12-летним виски и налил полный стакан. Возможно последний. Мне глубоко насрать на толпу, дом укрепленный, забор, да и людишки стали мелкие, не как 100 лет назад.
Я жду других. Тех, кто в погонах. Тех, кто до сих пор у власти. Доверенное лицо сообщило, что по мою душу уже выехали.
Снаружи слышится: "Сжечь! Кидай!"
Стекло разлетается вдребезги. Огонь расплескивается на подоконник, на осколки, стекает вниз. Занавеска задымилась.
Какой меткий попался, метров 20, второй этаж. И окно угадал. Да мне все равно не страшно. Пускай сгорит к чертям! Я уже слышу характерное завывание сирен.
Пора. В несколько глотков допиваю виски и даже не морщусь. Семья за границей, за них тоже не беспокоюсь. Их не тронут. Надеюсь, что не тронут.
Оффшорные счета не найдут. В этом я уверен. Через 10, максимум 15 лет, я вернусь. И сразу уеду подальше отсюда. Поближе к детям.
Беру сумку и спускаюсь вниз. Я странно спокоен. Рушится моя жизнь, уничтожена карьера. За забором толпа, готовая разорвать меня на куски. И еще миллионы, которые не смогли приехать. Каждый чувствует себя обиженым.
Я крайний. По наивности я боролся с системой, пытался изменить правила игры. Но меня очень быстро сломали. Система пережёвывала меня, подстраивала под себя. А потом выплюнула, когда я перестал быть нужен.
Разве я виноват?! Возможно.
Их пятеро. Один в костюме, остальные с автоматами. Показали документ, окружили и повели к выходу. 30 шагов до ворот. Сторож, который их впустил, спрятался в своей будке.
"Когда выйдем, вы голову пригните и бегом в машину." - говорит тот, что в костюме.
Я понимаю. Мне надо до изолятора целым доехать.
Так и делаю, как только вышли на улицу. Со всех сторон кричат, словно обезьяны на ветках. Шум стоит - слов не разобрать. Да я и не пытаюсь. Быстрым шагом до воронка. Бежать не получается, автоматчики со всех сторон прижали.
Тут вижу, как шустрый парень запрыгивает на машину. Вот он уже возвышается над нами. В руке бутылка с горящей из нее тряпкой. "Коктейль Молотова" - вспоминаю я.
А парень уже размахнулся и страшная посылка летит к своему адресату. Бойцы затормозили, но поздно. Бутылка шваркнулась под ноги. Полыхнуло.
Горячо. И больно. Со всех сторон что-то бросают. То в голову, то в грудь, то в спину прилетает что-то твердое. Камни? Не важно! Я весь в огне, как факел. Как гребаная масленница, которую мы сожгли в прошлом году.
Из-за пламени, что окутало меня, все вокруг стало оранжевым и нечетким. Я кручусь, кричу. Падаю, и начинаю кататься по дороге, чтобы сбить пламя. В такой момент я еще помню об этом.
"Я же не причем" - хочется мне донести до этих людей. - "Не будет меня - придет другой, и ничего не изменится. Система сломает под себя любого!"
Но уже поздно. Боль перешла в новую стадию, когда ее уже не чувствуешь. Перед глазами асфальт, близко-близко. И всё.
P.S. " Тебя посадят - а ты не воруй!"
